Topic pour les insomniaques - de 22h à 7h du matin

avec embout
la vie . le clou
pour que ça rentre
mieux . non, pas mieux
seul au solstice du tourment
des bras de fatigue déchirent
la pointe . un matin mordant
cynique sûrement . au jour
je revois un taureau . la mort
l'église . des fantômes de sacré
sacrilèges, percés en ciel de fonte.

Juste au moment où il y a, il n'y a plus.

"Invisible tu es née et invisible tu seras mais ta malédiction sera encore pire, on verra sans voir."
Et bien.
Oui.

Soupir.

En oubliant les choses disparaissent mais elles reviennent toujours.

Doubles soupirs.

Je suis allée voir mon père.
Le granit ne lui va pas du tout...

Triples soupirs.

juste pour dire que je risque de pas être là pendant un bon moment

ouep je sais j'ai promis des trucs mais j'vous avait dit que je pourrait pas tous les tenir

Crocs, Mes pensées positives sont avec toi !

Comme un brouillard mais solide.

La tête fait mal.
Serait-ce le marteau?

Rien depuis trop.

Dans le rêve, elle marchait avec un sourire, des plumes qui soulevait et laissait les talons à peine toucher le sol.
De la force.

Un cauchemars vert.

comme un brouillard mais solide
le devenir-fantôme étirant les spectres de couleur
tordant le réel. en fait, vous savez, je pars jamais vraiment
et j'arrive jamais vraiment. en passage un peu tout, un peu moi.
c'est gris aujourd'hui mais les brouillards sont multicolores.

Écolalie qui tintinabule en tête.

Perdue toute solidité, elle s'écrasa.

Un cigare ( c'est très mal).
Cherche l'illumination à travers les volutes de fumée.
Peut être qu'elle ne cherche pas au bon endroit.

Regardé la pluie aujourd'hui.
Caché sous un toit.

Trouvé une jolie fleur mais elle sent le salon mortuaire.

quand toutes les fleurs sentent le salon mortuaire
quand la digestion c'est l'angoisse, les couteaux
quand la peau est pâle dans un matin froid
quand tout tourne et que tu as trop tourné

the second coming of Christ will be dowloaded.

Un bracellet italien qui ressemble à ceux du Québec mais avec beaucoup de km au compteur.

Proverbe obsédant du jour: Jamais deux sans trois.
Si le troisième est ce qu'il est possible qu'il est, elle ne veut pas savoir.
Le noir est parfois plus facile.
Ne peut pas savoir sans voir.

Drôle d'humeur.
Comme comique ou comme bizarre?
...

Un chaud et deux froids.

Le cri voisin d'un zlachta en pleine nuit.
Conscience et sérénité, je t'attendais et ne demandais que ça.
Merci, du fond du coeurveau.

à suivre la fatigue en longueurs de veine.

coller son sang contre l'autre. corps nus.

toujours le métal froid, luit, la lune.

le sol de bois, les échardes du temps.

quelque part, ma mère tousse.

des bouts de vie dans l'air.

des étoiles épinglées

au ciel mort.

Tellement fatiguée d'être fatiguée.
Ses oeufs sont cassée et elle plie tellement qu'elle va les suivre.
Peut être.

Vu en rêve et malgré la vie ( la mort), il avait l'air si bien.

Fruit défendu.

Ma mère viendra chez-moi...

A passé une partie de la nuit à écouter la discographie de The Cure. A pensé à vous, à avant. Ravie de voir que ce lieu existe encore, qu'il est toujours présent sur la toile, et qu'il n'est pas en ruines, en lambeaux.

Voici : Les gens intelligents se couchent tard

C'était just un petit coucou, un petit signe de la main, comme ça, en passant. J'embrasse les anciens, les nouveaux, toute la communauté (non, je ne crains pas l'hépatite), ces murs virtuels, etc. Si quelqu'un a des nouvelles de Nekenieh, qu'il lui passe mon bonjour, mon bonsoir. Je pense encore à lui, parfois, et je ne vous oublie pas.

Pouah. Saloperie d'insomnie. Ui, je suis un peu en retard, mais j'ai passé la nuit éveillée, et une bonne partie sur le fofo - doncques. C'est affreux, tout de même, ces angoisses basées sur du néant, ou de si petites choses. Des "intérêts pocket" comme dirait. Partir quelques jours, une petite semaine, c'est l'angoisse de la valise. Con au possible, je n'ai de cesse de crapaüter, pourtant y a toujours ce blocage de merde : la valise. La crainte d'oublier, l'effroi du manque, le symbolisme "ma vie entière dans un sac", je perds mon bagage, je n'ai plus rien, je serai non seulement vide mais aussi dépossédée et tout à fait nue.

D'un côté, ça m'emmerde un peu de continuer à errer par ici, cette obsession du passé, harceler encore et toujours de vieux écrits, des souvenirs amputés, tant de sentiments effacés.. D'un autre, je suis heureuse de ne pas oublier, je pense que la communauté vit encore un peu au travers de ma mémoire, je dois en avoir besoin malgré ces nuits qui me rongent.
Parfois, j'me fais peur en retrouvant qui j'étais, bouche bée face à certains aperçus "oh Lord, comment est-ce possible.. Moi, ça ? o.O", et puis en fait j'me retrouve aujourd'hui comme il y a 10 ans, des morceaux qu'auraient oublié d'évoluer, atrophiés d'un truc ou en carence.

On ne change jamais tout à fait, mh ?

Lay me down in darkness.. Tell me what you see..

changer c'est pour les pauvres.

ma révolte intime en forme de déformation
un coeur comme un autre vivant pour moi

je dis que ça sent la mort
et les beaux sourires
ne servent à rien.

Ho punaise t'es primo toi maintenant ? La claque que je viens de prendre là !

Fou
hein?

et toi t'es vivant
à moi la claque
main tenant.

plus sérieusement tout
est mort ici. primo mort.

Juste parce que rien ne meure jamais vraiment.
Elle, elle vit.
Lui?
Mystère.

Dors toujours pas.
Peut être un jour.

Ça?

souffle qui n'en finit pas peu de passer si peu en soi

lui-mystère avec un chapeau bien large
qu'on ne cessait de lui

ça rampe.

Plop. ...     plop.  ....                                         Plop.   .....

quand la guerre se réveille

le reste suit
et les autres
essuient.


comment vas-tu, war?

Un écho dans le caveau! comme une lumière qui brille au loin.

Je ne suis pas tombée, pas encore, mais la guerre pense que la vie manque de folie. Le gardien de l'asile prompt à répondre à l'inattendu m'étonnera toujours.
Cette originalité, qui affronte et désunit l'absurde de la monotonie, brille comme l'étincelle mettant le feu à la poudre.

Le réveil est agréable, tant de jours endormis sur le néant. Je ne sais pas.  

Ici, c'est l'heure des papiers blancs et des urnes, pour délier la grande salade d 'idées obsolètes et de mensonges, afin de nous faire avaler la démagogie.  

Tu vas bien Stavro? et l'écrit des lignes, là où s'agitent les mots à la dérive sur le radeau du céphalopode....

le vent y souffle t-il toujours?



(tant pis pour les insomniaques, il n'est pas l'heure)

Et elle entra dans un souffle venant de années 50.
Elle apprécie aujourd'hui.

Elle finira interner disent-ils parfois pour faire peur.
Prends cette drogue disent les autres.
L'homme â la blouse blanche est tenace mais sa folie Béatrice aussi.

Des légumes derrière sa maison discutent avec les oiseaux. Ça sent bon.

Mouf!